domingo, noviembre 15

el monstruo

No hay nada que deje más constancia de la falla en el ser humano, que su profundo abatimiento por aquello de lo cual no se puede hacer nada. Es frente a su propia incapacidad que se aterroriza, allí donde pierde el control, pierde a su vez la voluntad, y con éstos dos pilares caídos, no le queda más que ser absorbido por la inmensidad.
Hay una pequeña parte, de la cual tengo la certeza, que nunca va a dejar de doler, pasen los amores, pasen los tiempos, pase todo lo nuevo que venga, que llegue y pase; todo es de pasada, finalmente. Y con esto último logro edificar una frase que hace las veces consuelo, semi moribundo pero sincero: Ni el dolor ni el amor es por siempre, por suerte por el primero y lamentablemente por el segundo.
Lo perdurable se vuelve, por consiguiente, una suerte de tautología, término completamente hueco e inexistente en el mundo real. ¿Qué es lo qué perdura sino? Las rocas no pueden evitar deparar en minuciosos granos de arena, ni el infinito espacio es en sí infinito, tal vez inabarcable, pero jamás infinito.

No hay perpetuidad en nada nunca: no existió la inmortalidad en mis palabras por mucho que quisiera, ni existe más de tu amor ilimitado, no habitan más los besos que se han ido borrando, ni tampoco queda nada de tus brazos rodeando mi cintura, así como en mi cuerpo ya no hay rastros del paso del tuyo, y no habita más en mí esa mujer que era tuya, que se fue con vos, y que junto a vos se desvaneció.       

domingo, octubre 25

Why did I have to wake up?
I wanna go back to sleep again.

jueves, octubre 22

Martes 13 15:51 p.m. 102R

No nos encandilaba más ese cielo, no nos ahogaba más la luna cuando se zambullía en el horizonte: Nos poseíamos y nos volvíamos inmunes ante todo miedo, ante todo fantasma que tentara con retornar. Nos constituíamos en esa fictiosa unidad, cómo si su exhaustiva repetición la hiciese poco menos efímera.

domingo, octubre 18

I'll wash my face, and move on.

domingo, octubre 11

Se gestaba dentro de sí, una suerte de lluvia de meteoritos, o hasta podría haber sido un Big Bang anónimo e individual. 
-Algo está colapsando.- se dijo. E indefectiblemente, podía hasta el gato sentir cómo los cimientos se movían, cómo las costuras cedían poco a poco. Nada le dijo, porque claro, los gatos no hablan. Pero sí miró a su dueña, con pupilas teñidas entre pavor y compasión, y se acostó ronroneante a su lado.  

viernes, octubre 9

dualidad

A veces no hay tiempo para nada, a veces el tiempo pasa infinitamente despacio, y otras veces lo vemos correr agitado ante nuestros ojos. A veces te extraño, no te voy a mentir. A veces quisiera ser aquella rosa, encapsulada en un frasco en un planeta extraño, espinada y solitaria, pero protegida. A veces lo soy. A veces vivo en la superficie, y otras me dejo llevar mar adentro. A veces siento que construyo, que puedo, que creo, a veces no... A veces rompo, destrozo, quiebro.
Lo importante es que a veces.
Ser un ser dual, ser luna y sol, cielo y tierra, amor y dureza, superficie y océano. Después de todo, es ser yo.

jueves, septiembre 24

Reformulo: Take it and leave it.

martes, septiembre 22

cracked and broken voice

die alone
die young

dead inside
dead for my
dead heart.
tomorrow might never come.

domingo, septiembre 13

can't.think.with.a.lump.in.my.throat.
Dónde acudir
cuando
aquella cura
es precisamente
aquello
que más
te enferma.

miércoles, septiembre 9

mujerárbol

Celebro por aquellos seres inesperados
con sus aún más inesperados actos
que, (y lo que es todavía mejor) inintencionadamente  
nos sacuden de nuestros casilleros, 
de esos refugios que construimos, que poco y nada tienen de refugio.
Celebro y agradezco, por su más simple espontaneidad, por su extrañeza, su inocencia, su desconocimiento total.
Y por sobre todo les agradezco, porque tal vez sin ellos, yo no podría notar cómo las raíces me crecen hacia el cielo y las ramas me dirigen al suelo.

miércoles, septiembre 2

(curame, saname, energizame, llename)

Quisiera arrancarte
esa virtud tan tuya
de poder dolerme en cada parte


jueves, agosto 27

Reformulo: sufrir es humano, entender es divino.

miércoles, agosto 12

Transcurrían así sus días,
volátiles y fugaces,
pero condensados e inacabables a su vez.

Cargaba, parecía, una suerte de batalla interna sobre su cabeza.

Se le pudo ver en un bar, ensimismado en vaya-a-saber-uno-qué, con un café frente a él, enfriándose.

Y más tarde, al preguntarle cómo estaba, respondió con ese llano e inexpresivo: "Bien", al cual acuden todos los seres que preferirían debatir las causas del malestar socio-económico en Bangladesh que aproximarse sobre su estado de ánimo.

Afortunadamente conocemos, aunque sea por la mera observación, a esta clase de sentimientos. Y también afortunadamente, el Instructivo nos explicita mantener frente a éstos considerable distancia.

Parece ser que dichos seres prefieren seguir recreando la batalla de Termópilas en sus mentes, que al simple y nítido contacto con otros humanos, según nos ejemplifica el texto.

lunes, agosto 10

no es amor, es poesía

No creo en el amor tormentoso,
no creo en las relaciones destructivas,
no creo en morirse desangrado de corazón,
no creo en Bukowski cuando dice:
"find what you love and let it kill you",
no creo en esa necesidad patológica de sufrir,
no creo en las mujeres que necesitan que las dominen,
no creo en el: "él me ama, pero lo nuestro es así",
ni en que el amor duele.

Sí creo en que toda aquella sensación que no es puramente de amor,
puramente bella,
puramente sana,
no es amor.
Sí creo que a nuestra lengua le falta una palabra para denominar a todo aquello desagradable que se continúa encerrando dentro del término.
Sí creo en Kahlo cuando sugiere:
"donde no puedas amar no te demores"
Sí creo en sanar,
en curarse,
en aprender,
y crecer juntos.
Y tengo una certeza práctica:
Cuando una relación genere más dolor que felicidad, es una relación innecesaria.
Y por último,
creo que todos prefieren pensar que el amor sí duele, antes que tener la certeza de que nunca amaron en sus vidas.



viernes, julio 24

La tormentosa virtud de gritar mudamente

Hoy podría sentir que el más suave roce del viento
es un huracán tempestuoso
Hoy llegaría a quemarme las retinas
con sólo ver el resplandor del claro de luna
Hoy siento que abarco todo y soy nada
Con suerte si soy una sombra rehuida en la oscuridad
O el más mínimo destello existencial que viva
Hoy puedo sentirlo todo; violentamente, austeramente, inagotablemente.
Hoy y sólo hoy percibo a mi ser salirse de mi cuerpo
y habitarlo plenamente.

sábado, julio 18

6:47 AM+alcohol.

Apareció,
fulgurante como un rayo,
tajante y penetrante
y le carcomió la vida.

Sin permiso
le invadió su ser completo y sin respeto,
de lo poco que perduró,
se alejó.

Se alejó no solo
ni vacío.

Se alejó repleto
y extasiado
abastecido del ser que hubo devorado
satisfecho de su sed apaciguada.

martes, julio 14

sorry for doing this to you.

océnao

Seres oceánicos, de inmensos recovecos, en los cuales me sumergiría y me dejaría arrastrar corriente abajo, sólo por la curiosidad de saber por dónde podrán desembocar todas esas vertientes. Seres infinitos, creo que los hay, de aquellos en los cuales nunca se tiene la certeza de haberlos recorrido por completo, de los que en cada vez que creo acercarme, me alejo más. Seres multiformes, tal vez, ¿En incesante búsqueda de un disfraz? No, de esa conclusión prefiero prescindir. No podría ser un disfraz lo que los hace variar.
Hablo de los seres cuya naturaleza entraña algo más profundo, algo que los empuja a mudar constantemente de actitud, que es desconocido por todos y que no podemos saber. Y este saber que no se puede saber es lo que me lleva a sumergirme hasta el ahogo en sus aguas.


viernes, julio 3

Charles Bukowski

I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers, 
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this

miércoles, junio 24

Se sentó en la orilla de la arena, y no advirtió que la marea lo arrastraba hasta que se encontró en el medio mismo del óceano.

jueves, junio 11

Nena, no soporto ver tanto ojo triste en tan poca cara.
Miras como si al mirar miraras más allá, traspasaras toda realidad,
y te vas así, como un alma sabia en un cuerpo chiquito
(muy chiquito para tanto sentimiento).
Te deseo la paz

miércoles, junio 10

en vos

Creo en que tu forma de moverte
es una daga de doble filo
que con el tiempo me devana
sin miedo.
Creo en que tu voz, aunque susurres,
me grita por dentro.
Creo en que me mientas,
porque es mejor el placebo
a la medicina.
Creo en morir en vos,
en seguirte
aunque deje mi alma en cada paso.
Porque creo que sin vos no soy nada,
creo que la distancia me rompería
y supongo de vos mi salvavidas.

jueves, junio 4

poesía improvisada

Se consume el cigarrillo despreocupado
En el aire tajante entre los dos
Y la lluvia penetra
En mi alma y la calma
Y la voz se cortó
-Me cansé de vos.
Me dijo y me miró.

Supuse el vacío
Como un infinito espacio sin nada
Mas la nada hubiera preferido
Al dolor que me ahuecó.

lunes, abril 13

La mente.

Se escapó, finalmente; corre, se aleja lo más rápido que las piernas le permiten y se ve rápidamente envuelta en la negrura.
Una pared tras otra, un pie tras otro, sin parar de caminar y sin parar a pensar.
Pronto se dio cuenta: las paredes no son casuales, las esquinas no son fortuitas. Y se vio a sí misma, de lejos, fuera de su cuerpo como nebulosa flotante: era un laberinto.
Y sin más caminó. Porque caminar era su cordura, y las paredes la contenían de desbordar.
Caminó por años, sin ver ni una sola vez a alguien más, o a algo más que al camino enredado y las paredes de piedra- Caminó  hasta que sus pies se deshicieron, dedo por dedo, pierna por pierna hasta la rodilla. Con el tiempo se fue deshaciendo entera en ese laberinto, fundiéndose con el piso que pisó.
Se volvió ella misma ese laberinto que alguna vez la albergó.

jueves, febrero 26

imaginé, de pronto,
un mundo

ese mundo es el nuestro
el compartido por todos

pero tenía algo distinto
un detalle muy peculiar

y es que no existe más allá de nuestras mentes
no hay más allá de lo que podamos imaginar

el mundo está y nosotros lo habitamos, dijeron.
¿Y si el mundo no está si no lo pensamos?

Tal vez es una proyección masiva
una suerte de sueño compartido

Y capaz, imaginé después,
sólo tenemos unas horas por noche
para concebir un mundo propio.

verborragia

descargarse así
sea en papel o pantalla
volcarlo todo ahí
y dejarlo
como quien se libera de una enfermedad
de alguna especie de mal

plasmarlo
y dejarlo
como una cicatriz
como un monumento de victoria
o un recuerdo añejo

como si eso borrara el sentimiento

de cualquier modo es una descarga, un alivio, un desahogo
o más bien un vómito en palabras
una verborragia literaria.
Es vos.
Un papel
y una birome

Y sin embargo las posibilidades son infinitas